Obrigado, Monsieur Poirot.
Foi muito estranho. Saí para passear em Mayfair
e voltei com menos uma perna
e uma cara digna de um circo.
Vou contar-lhe a história.
A VlÚVA SUSPEITA Num domingo à tarde, há dois anos,
parei para descansar no jardim à porta do milionário Gordon Cloade.
Soubera que o Gordon voltara para Inglaterra
com uma esposa, Rosaleen, irlandesa, actriz,
que ele conhecera e com quem casara em Nova lorque.
Como nunca a conhecera, estava lá para a ver.
Gordon chamara o irmão Jeremy e a esposa Frances,
e o resto da família viera do campo
para conhecer Rosaleen pela primeira vez.
- Eu acho que é uma ordinária. - Lionel!
- É verdade. - Nem sequer a conhece.
Não preciso, Adela. Conheço o género. E inteligente e gananciosa.
A apresentação da Rosaleen
provou ser um caso mais inflamatório do que se esperava.
Gás.
Alguém ligou a dizer que lhe cheirava a gás.
Rebentou com a porta da casa do Gordon
e veio de dentro de casa.
O Gordon e mais uns quantos tiveram morte instantânea.
Os Cloade estavam longe e escaparam à explosão.
Mas, como por milagre, Rosaleen também sobreviveu.
Saiu simplesmente a andar.
Estivera na cave com o irmão, um tal de David Hunter,
a escolher o vinho.
Coitada da Rosaleen.
Viúva pela segunda vez apenas com...
23 anos?
- Já tinha sido casada? - Já.
Com Robert Underhay, um amigo meu,
Servi com ele em Mombaça, daí o meu interesse.
Antes de tudo isto acontecer, o Underhay morreu.
Quer dizer, desapareceu na selva
e não voltou.
Poirot, está aqui. Desculpe a demora.
- Porter. - Cloade.
- Vamos jantar? - Oui.
- Major. - Adeus.
O Porter é um oceano vazio com a história sobre o meu irmão Gordon.
Não devia saber que era amigo da nossa família.
A morte de Gordon deve ter tido ramificações para toda a família.
Foram uns anos interessantes,
financeiramente.
- A Lynn. - Tem novidades?
- Ela vai voltar para Inglaterra. - De vez?
A sua sobrinha é uma crianca de que gosto bastante.
- Já não é uma crianca. Está noiva. - Não.
Com um primo nosso, Rowley, um agricultor. É simpático.
É um Cloade. A Lynn disse-me para o convidar para Follow Bank.
Pode conhecer a viúva do Gordon pessoalmente.
Agora, quero um bife, bem passado, como é tradicão da casa
e depois, pudim para a sobremesa. - Com certeza.
Quanto ao vinho, dois copos do tinto da casa.
A Lynn...
Claro que ficámos abismados.
Imaginas o Gordon, com aquela idade, a casar? Era ridículo.
Presumo que ela seja bonita.
Tem uns olhos azuis enormes e um ar muito snobe.
Na minha opinião, ela tem um ar de atrasada.
A mãe não é um homem.
Presumo que o tio não andasse atrás dela por companhia intelectual.
Acho que não andava atrás dela e que era ao contrário.
Acho que qualquer mulher que se aproximasse do Gordon
seria apelidada de caça-fortunas por esta família.
Ele foi muito bom para nós, para todos nós.
Há pouca coisa que mudou em Warmsley Vale.
Se soubesse, teria vindo prevenida.
Isto está tudo por pagar.
Quando o seu pai morreu, o Gordy chamou-me à parte e disse:
"Não se preocupe com dinheiro.
Tudo o que diga respeito à casa, será enviado por envelope para mim."
Pelo menos, está num envelope.
Lembra-se de alguma extravagância nesta casa?
A não-sei-quantas não pode cumprir o acordo? A viúva?
Só tem de passar cheques. Não pode...
Duvido que a Rosaleen coloque entraves, mas já o irmão...
- É muito má pessoa. - Que tem o irmão a ver com isto?
- Ele controla-a. - Controla o quê?
Tudo. O dinheiro, o diário, até as conversas dela.
Anda em Follow Bank como se fosse o dono legítimo.
Eu e as tias achamos que o David Hunter não é irmão da Rosaleen.
É o Rowley.
Cresceu.
A sério. Está mais alta do que a última vez em que a vi.
Da última vez que me viu eu era uma crianca.
Já viu mais do mundo do que eu.
Vi muita gente com a doenca do sono em Africa.
- Bem... - Mas não se referes a isso.
Dá-me um beijo e pensa:
"Nem sequer sei se ela ainda é virgem."
- Rosaleen Cloade. - Não és uma Cloade.
És uma ordinária,
nojenta, vulgar,
uma vaca irlandesa.
E eu?
Em breve param com isto, irmã. Eu mesmo trato do assunto.
Caro George, tudo no meu apartamento é fantástico.
Mas esta manhã, uma corrente de ar incomodou-me.
E também,
quanto à arrumação dos meus livros...
Tem toda a razão, Monsieur. É inaceitável. Tratarei disso.
Mais alguma inconveniência ou posso servir o pequeno-almoço?
Caro Poirot!
- Madame... - Posso sentar-me aqui?
Tem uma mobília bem quadrada.
- Tem curvas no sítio certo. - É o lugar mais arrumado que já vi.
Presumo que tenha milhões de perguntas para me colocar.
Merci bien. Quem é a senhora?
- Sra. Catherine Woodword. - Tia da Lynn.
Sou irmã da mãe da Lynn, Adela. Não recebeu a minha carta?
- Aqui tem o seu correio. - Merci, George.
Dê cá.
Aqui está.
Merci, Madame.
Quando soube que vinha ver a Lynn,
achei que era o homem a procurar.
O espírito tem sido bastante produtivo quanto ao Sr. Underhay.
O primeiro marido da viúva do Gordon.
- O espírito fala pelos mortos. - Claro.
É um espírito de primeira classe.
Na pontualidade do que diz ou na qualidade da inteligência?
Em ambos.
Ele disse-me que o Underhay não está no mundo dos mortos.
Muito bem. Madame Woodword, em que posso eu ajudar?
Tem de o encontrar.
Temos de ver o Underhay.
Je suis desolé, Madame,
mas não tenho capacidade para auxiliar neste assunto.
Não percebe as consequências?
A Rosaleen não estava em condicões de se casar com o meu irmão.
Cometeu bigamia. E isso que tem de provar
ou a herança perde-se.
Aquela besta meteu a mão no dinheiro do Gordy e tem de ser detida.
Merci.
Madame Leadbetter.
Conde.
Como sabe o meu nome?
Já tive o prazer de a conhecer em visitas anteriores a esta pensão.
- Hercule Poirot. - Como disse?
Bem-vindo a Warmsley Vale, Sr. Poirot.
Peço desculpa. Estava ao telefone.
Um estrangeiro, Beatrice.
Lembra-se da Sra. Leadbetter e do conde Bismarck?
- Vivem aqui. - Sim, lembro-me.
Então, não tenho de explicar.
- Acompanho-o ao seu quarto. - Merci.
- Bolas, bolas! - Eu faco isso.
O que foi?
Querido, o que se passa?
Penso que fez um mau negócio, Frances.
Por favor, fique onde está. Senão, receio ser incapaz de continuar.
Tudo isto é simplesmente maldito.
É uma mulher?
Não me diga que é a Edna.
Ela tem dedos de salsicha. Isso seria insuportável.
- É um rapaz? - Não é nada desse género. É...
- É um assunto profissional. - Dinheiro.
A firma vai falir? Vamos ficar na desgraça.
Sabe que nunca quis saber de dinheiro. E uma macada enorme.
Ajuda sequer que eu faça perguntas?
Podia anuir com a cabeca.
Quem perdeu dinheiro? Nós?
É dinheiro dos clientes?
Perdemos muito?
As reformas.
Gastou as reformas dos clientes.
Jeremy,
o meu pai era baronete.
Também era um trafulha de primeira.
O meu irmão Charles é igual.
As minhas memórias variam muito entre jantar no Ritz
e mudar de casas alugadas a meio da noite para fugir ao tribunal.
Podemos hipotecar a casa? Claro, já deve ter feito isso.
Só há uma solucão e terá de ser bem pensada.
A ver se saio ao meu pai.
Pobre Follow Bank.
Nunca na vida vi algo tão vulgar. Mais parece um clube banal.
A casa passa o ano vazia e recebe festas de vez em quando.
Não imagino outra mostra de extravagância como esta.
Sim, não era isso que dizia quando o tio Gordon era vivo.
- O espírito é inflexível. - Mas em que pode isso ser útil?
- Sobre o Robert Underhay. - Quem?
O primeiro marido da Rosaleen.
O espírito nunca se engana e insiste que o Underhay está vivo.
Tenho pena da Rosaleen. E culpada do pecado da bigamia.
Quando morrer, a alma dela irá arder para sempre no Inferno.
O espírito nunca se engana.
Tia Kathy, se falar destes disparates hoje fico muito zangada consigo.
- É servida? - Não, obrigada.
- Não sente? - O quê?
O ódio.
Acho que é o David Hunter.
E é a recém-chegada Lynn.
O que odeiam todos?
A mim
e à minha irmã.
Mas mais a mim.
Eu é que a mantenho calada quando vocês aparecem.
O que se chama a um bando de Cloades sem dinheiro?
Não sei.
Um deserto.
Um deserto com Cloades.
Muito bem.
Porque se vai casar com o Rowley?
É um chato.
Olhe para ele, a tentar não nos ver,
preocupado com o que lhe posso dizer.
E devia estar.
Fale-me da sua irmã Rosaleen.
Ela não é muito inteligente, mas pode ver isso por si.
É igual a mim, vê tudo.
Acho que não sou nada como o Sr. Hunter.
David, querido.
É muito bonito, mas tem de crescer. Prove isto.
- Claro. Já têm o veneno? - O quê
Não há uma maneira educada de dizer isto, por isso serei directa.
O Jeremy tem problemas.
Não a vou aborrecer com pormenores,
mas uma grande quantia de dinheiro que não era bem dele
foi mal usada.
Se está envergonhada, imagine como me sinto.
De quanto pensa que vai precisar?
Gerir um hospital no meio da selva é bastante importante.
As suas cartas deram-me forca.
- A sério. Deram-me alento. - O seu pai era um bom amigo.
Prometi-lhe que ia observar os seus progressos até morrer.
Mas ele não sabia que o seu progresso seria bem longe daqui,
mas estaria muito orgulhoso de si.
Rosaleen, não tenho qualquer dúvida de que salvou o meu casamento.
Vou dedicar-me à satisfacão da sua felicidade e bem-estar
e bem recebida em Warmsley Vale.
Rosaleen, devias aprender com esta senhora. Ela tem um dom.
- Se me dá licenca... - Ainda não.
Vamos falar de vestir a personagem,
da motivação, do argumento.
Está à minha frente.
Porque o meu papel nesta cena é impedir que saia daqui
até colocar uma pergunta.
Quanto?
A minha conversa com a Rosaleen não lhe diz respeito.
Que mentira tão grande.
Se a ouvir repetir isso, serei muito desagradável consigo
e não irá gostar.
Quanto?
A sua irmã resolveu emprestar-me 10 mil libras, da conta dela.
Está tudo nos pormenores. Gostei bastante do "emprestar".
À primeira oportunidade, pago o empréstimo por completo.
Que é agora.
Devolva-lhe o cheque ou ela cancela-o.
O gerente do banco não vai gostar e causará péssima impressão,
mas a escolha é sua.
Como disse, e muito bem,
o dinheiro não é meu, é da Rosaleen.
Devolva-lho a ela.
- Lamento imenso, Frances. - Não faz mal, querida.
Não esquecerei o gesto que tentou fazer
e também não irei esquecer isto, David.
Pois é, Frances.
Não vai esquecer.
Foi uma noite simplesmente fantástica. Boa noite, Rowley.
- Boa noite. - Não se demore, querida.
- Aquele era o David Hunter. - Não faz o meu género.
- Em resposta à sua pergunta... - Que pergunta?
- Nunca pensei que... - E sim, ainda sou virgem.
Não por falta de oportunidade, mas porque o adoro
e sei que me adora e que temos uma reunião marcada com o padre.
Que é quando? Tem alguma ideia?
Lynn...
Quero ir para casa, para a minha verdadeira casa.
Como te disseram,
só posso vender a casa até a escritura ser confirmada.
Está para breve, mas até lá,
desfruta do desconforto da tua nova família.
Malditos parasitas, todos eles.
Há muito que vivem sem preocupações.
Já é tempo de se safarem sem o dinheiro do Gordy a cair do céu.
Eles odeiam-me.
Pois é verdade, irmãzinha e tens de aprender a aguentar isso.
A aguentar isso.
E agora,
o que vais fazer?
Tudo o que tu disseres.
- E tudo ficará? - Na perfeição.
Assim será.
BUSCA POR UNDERHAY TERMINADA
ACIDENTE COM GÁS EM MAYFAIR
- Bom dia. - Bom dia.
Procuro a casa de Follow Bank.
Está, sim?
Devia sentir-se mal com o que fez.
Identifique-se. Identifique-se!
Dormiu com um cadáver!
Quem era?
Outra vez?
Tens cartas?
O que é isto?
- Foi entregue em mão. - Não abri nada.
Viste quem o trouxe?
Deves ter passado muito tempo a olhar pela janela.
- Já posso ir? - Não.
Sim, tens de ir a Londres. Rosaleen, vai chamar o motorista.
Sr. Hunter, não é? Em que lhe posso ser útil?
Um convidado seu pediu para me ver.
Entre.
Quer alguma coisa, Sr. Arden?
Não, obrigado. E o Hunter?
Acho que não precisamos de nada.
"Visite-me esta tarde para descobrir algo interessante
sobre o marido da sua irmã, Rosaleen."
Não diz que marido.
Só há um marido, meu caro. Robert Underhay.
Fazemos o seguinte.
Diga o que quer dizer, Sr. Arden
ou dou-lhe um pontapé no traseiro que vai parar à rua,
meu caro.
O Underhay não anda bem.
É o que acontece quando se está morto.
Ele precisa de supervisão médica contínua.
E infelizmente, isso é dispendioso.
Aí está, a palavra por que todos esperávamos.
Diga-me,
onde ocorre esta infeliz despesa?
É essa a informacão que não quero revelar aos Cloade.
Mas se a sua irmã não puder contribuir
para o tratamento do meu amigo Underhay,
serei forcado a contar tudo.
Claro.
- Só estou a pensar nele. - Eu percebi.
Nunca chegou a conhecer o Underhay, pois não?
Se calhar devia escapar ao intermediário e falar com a Rosaleen.
O que acha?
Acho que não devemos incomodar as senhoras.
20 mil libras em dinheiro vivo.
Pense no assunto e depois informe-me.
Este estabelecimento, Beatrice Lippincott,
é um antro de doenças e perversão.
Afaste-se dessa porta.
Já vou, tem calma.
Calma, não a estou a perceber.
Sim, já o vi. Passou na quinta. Pobre, chapéu feio.
Ai foi?
Espere lá. É...
Tem a certeza de que usou o nome Underhay?
E o tipo ainda aí está? Está?
E o Hunter já saiu?
Claro que quero falar com ele. E o Jeremy também.
Vou buscá-lo e vamos para aí.
É o Rowley.
Quer falar consigo. Está muito agitado.
Aquele rapaz...
Vamos pelas traseiras, Sr. Rowley, é mais discreto.
Não fales. Ouve-me.
Liga ao banco e diz que tens de levantar 20 mil libras
e que as vais buscar hoje.
É para pagar a um tipo que quer trazer o Robert Underhay, vivo.
Ele até pode ser o Underhay. Sei lá, não o vi quando casaste.
Isto não se resolve com perguntas, Rosaleen. E a única solucão.
O nosso futuro depende disto. Depende tudo disto.
Vá, liga ao banco.
Linda menina.
A lua é minha.
Gosta dela?
A lua do Hunter.
É sempre uma boa lua para ter por perto.
Assustou-me.
Está a invadir propriedade privada.
Peço desculpa.
O que faz aqui?
Por mais romântico que pareça, vou apanhar o comboio.
O das 19h02 para Londres.
- Esta casa não fica a caminho. - Fica a caminho para si.
No que estava a pensar
quando estava aqui sozinha a olhar para o céu?
Não hesite.
- Responda-me. - Estava...
Não sei.
Estava...
Estava a pensar no pesadelo que é deixarmo-nos levar.
Sabe o que me atrai numa mulher?
É uma característica física muito rara.
É quando ela diz a verdade.
Aqui não.
Tenho de apanhar o comboio.
A minha irmã está em Londres à minha espera.
Eu ligo-te quando chegar.
Assim que chegar.
Vai ter com a tua mãe.
- Warmsley Vale, 0139. - Tenho uma chamada de Londres.
Está, sim?
- Estou aqui. Podes falar? - Não sei, posso ouvir.
David?
Tens de casar com o Rowley Cloade. E depressa.
Esquece-me. Vou fazer tudo para te esquecer.
- Não acredito em ti. - Tu e eu...
Iríamos dar cabo um do outro, destruir-nos.
Estás a mentir.
Porque me estás a mentir?
Eu destruía-te a ti.
Está na minha natureza, Lynn,
profanar as coisas que adoro
e adoro-te de mais para fazer isso.
Sr. Arden, está decente? Trago o pequeno-almoço.
Estou de luvas de jardinagem.
Mas é essencial que não esteja bem vestida de mais.
Viu? Hoje está mais feliz.
Pelo contrário, mas expresso-me mais claramente, o que é útil.
Bien alors,
de todas as virtudes prezadas pelos ingleses, a utilidade ganha.
Um senhor chamado Enoch Arden foi ontem assassinado no bar.
Penso que era Robert Underhay.
Lamento pedir isto, mas tem de resolver tudo.
Por favor, tem de vir já.
Estou com sorte,
por o ter aqui. Pode mostrar-me como se faz,
esta coisa de ser detective.
- Inspector Spence. - Inspector.
Melhor ainda, penso que conhece os Cloade.
E isso é melhor porquê?
São uma família estranha. Dá jeito ter alguém no interior.
Dr. Lionel, entre.
- Monsieur Poirot. - Doutor.
Este homem aqui deitado é o paciente.
Sabia que a Lippincott anda a dizer que foi suicídio?
Pobre Beatrice...
Não é a melhor maneira de se suicidar.
Bater na nuca
com uma pinça da lareira.
Vamos lá determinar a hora da morte.
Entre as 18h e as 21 h de ontem.
- Concordo. - Que bom.
E a Beatrice ouviu o Arden às 20h30, o que limita a hora.
Vou preencher a certidão de óbito.
Mas se me dão licença, tenho outro doentes para atender.
E ao contrário deste pobre diabo, os outros pagam.
Sr. Cloade, ainda bem que está aqui.
Isto é seu? Encontrei-o no quarto lá em cima.
Não é a minha cor, Inspector.
Tem razão. Mas é uma cor para as morenas.
Deve ter estado lá uma mulher.
Onde estávamos?
Estava lá em cima a investigar o morto e eu estava a ser acusado.
- Com razão? - Já disse que não fui eu.
A Beatrice ligou-me,
tinha ouvido o tal Arden a chantagear o Hunter
e resolvi vir cá confrontá-lo.
- E veio cá? - Não faria o mesmo?
E o que disse ele?
Não pareceu surpreendido. Também me tentou dar a volta.
Quanto iria a família pagar por provas da sobrevivência do Underhay?
Nessa altura, saltou-me a tampa.
- Disse que se o Underhay... - Pardon.
O que significa "saltar a tampa"?
É perder a paciência. Obrigado.
Disse-lhe que se o Underhay fosse vivo, iríamos provar isso.
Mas como não conseguimos, vim ter consigo.
A que horas lhe saltou a tampa?
Não sei. Estava com pressa para sair. Pergunte à Bea.
- Já perguntei. Diz que foi às 18h30. - Então, espero que seja isso.
Também espero que a Bea tenha dito que o Hunter voltou quando eu saí,
logo ele foi o último a vê-lo vivo.
Então, temos de falar com o Sr. Hunter e a irmã.
- Estão em Londres. - Bien.
Sr. Inspector, tem a bondade de lhes telefonar
e de os convidar a ir esta tarde ao meu apartamento, sem falta?
Vou pedir um carro para ir a Londres.
- Merci. - Johnson.
George, os convidados, o Sr. Hunter e Madame Cloade?
Já chegaram.
Eles tomaram a liberdade...
Tem belos quadros.
- Já conheces o Poirot. - Madame.
E a julgar pelos sapatos reles,
é um polícia.
Inspector Harold Spence.
Agradeço terem vindo tão em cima da hora.
Poirot, pode ter tempo para conversa fiada, mas o Harold está a trabalhar
e eu aborreco-me com facilidade. O que se passa?
Enoch Arden morreu.
Conseguiu cativar-me, Harold. Continue.
Sabe a quem me refiro e o facto de estar morto não o surpreende.
Isso diz basicamente tudo, sim.
Está a investigar o caso?
Não. O Inspector procura o assassino.
Hercule Poirot procura Robert Underhay.
A informação que apurámos pode ser de interesse mútuo.
Não nega ter falado de Underhay com o tal de Arden?
Ainda não consegui negar nada, Harold.
Quase nem consigo abrir a boca.
O Robert morreu.
Só por curiosidade,
porque não me diz onde estava ontem entre as 18h e as 21 h?
Só por curiosidade, que tal se me recusar a responder?
Porque recusar em cooperar incrimina-o.
Só me posso incriminar se for verdadeiramente culpado.
Ele não é muito inteligente, pois não? Devia agir sozinho.
Monsieur Hunter, o que queria o Arden?
Fiz meu dever interceptar e eliminar todos os esquemas
que atentem contra a fortuna da minha irmã
e ouvi imensas histórias tristes, principalmente dos Cloade,
mas usar o Underhay para chantagem,
essa ganha a taça.
Queria muito saber que espécie de Underhay este tipo traria,
porque não o encontraria vivo.
Contudo, para proteger a minha irmã resolvi pagar-lhe.
Porquê quebrar as regras?
A Beatrice Lippincott diz que visitou o Arden duas vezes. Porquê?
Para lhe dizer que lhe daria a porcaria do dinheiro
e quando falei com ele, estava vivo.
Madame Cloade, Arden disse que conhecia Robert Underhay.
Será possível que o conhecesse,
mas talvez por outro nome?
- Se tiver a gentileza... - Alto lá, Poirot.
Não deixo que leve a minha irmã a ver um cadáver maltratado.
Maltratado?
Muito bem.
Não percebes o que sugerem?
Estão a dizer que o homem que morreu pode ser o Robert.
Tenho de ver isso pessoalmente.
Como poderia recusar?
David, por favor.
Lamento, mas não confio nessa manobra.
Dadas as circunstâncias, poderá ela identificar que é o Underhay?
S'il vous plait...
Oui, merci beaucoup, Inspector. Foi muito gentil. Au revoir .
Na tarde do homicídio, Rosaleen Cloade ligou ao banco
para levantar 20 mil libras, em dinheiro vivo.
Bolas... Já o apanhámos.
Vê isto como uma prova contra David Hunter?
O Hunter obrigou-a porque decidiu pagar. Sim, acho que é uma prova.
Não.
Apenas prova a existência de chantagem
e não prova a intencão de cometer homicídio.
Não pode ter as duas coisas.
Ou Monsieur Hunter se preparava para pagar ou para matar.
Este caso está totalmente do avesso.
E acima de tudo, o morto também estava enganado.
Enoch Arden... Nem sequer é um anagrama.
Não, é uma personagem de Tennyson.
Fui investigar.
É um tipo que partiu e ao voltar descobre que a mulher casou com outro.
Não me lembro do que faz a seguir.
Do que precisa, Monsieur Cloade, é de uma testemunha imparcial,
sem qualquer ligação com a família,
que conhecesse Robert Underhay
e que confrontasse o morto ao dizer: "Sim, é o Underhay" ou "Não, não é"
e aí terá a verdade verdadeira.
Mas onde encontramos alguém tão conveniente?
Monsieur Cloade, não contratou o melhor detective do mundo?
Viens, venha conhecer a sua testemunha.
Major Porter, bem-vindo.
Por acaso não terá um cigarro, não?
Não sei como, acabaram-se.
- Claro que tenho. - Muito obrigado.
Lynn, não percebe?
Se o Porter identificar o morto como sendo o marido da Rosaleen,
significa que ainda era marido dela
quando ela se casou em bigamia com o Gordon.
Sendo assim, o testamento original do Gordon prevalece.
Sim, exacto. Assim, um quarto dos bens vai para o Jeremy,
um quarto para a Kathy, um quarto para a sua mãe e um quarto para mim.
Se nos esforçarmos, daqui a um ano temos esse dinheiro no bolso.
Não deixo que seja pobre. Já lhe bastou África.
E acho que também lhe bastou aqui.
- O que vão eles fazer? - Quem?
A Rosaleen e o David.
É uma boa pessoa, Lynn. Não se vangloria na glória.
Tenho muito a aprender consigo.
Pessoalmente, penso que o Hunter vai preso.
Pagava tudo para o ver na desgraça.
Lynn!
Não fui eu.
Ambos sabemos que te posso convencer disso,
mas quero que acredites por ti, porque é verdade.
Não pensei que voltasse aqui.
Tem de haver uma investigação. É só um dia.
Vão saber tudo, sobre mim.
Não vão saber nada.
Não são saber por aqui
nem por aqui.
E é assim que tudo vai ficar bem.
Anda.
Tenho uma coisa para ti.
Muito obrigado.
A seguir, chamo a depor David Hunter.
Sr. Hunter, recebeu uma carta do falecido
a pedir para ir ter ao bar Stag?
Exacto.
- Ainda tem a carta? - Não.
Não vejo porquê guardar cartas não desejadas, não acha?
Acha sensato um homem na sua posição ser tão insolente?
Como assim, da minha posição? Nunca tive qualquer posição.
Esta atitude é desaconselhável.
Tentamos estabelecer a causa de morte de uma pessoa...
Exacto. E já fez isso. Objecto pesado, nuca, adeusinho.
O homem, seja ele quem for, morreu! Alguém o matou.
Mas não tem o direito de especular nem a autoridade para me chamar a depor.
É um advogado do estado.
Mas como se fascina com vidas mais interessantes que a sua,
vou responder.
Enquanto o homicídio era cometido no Stag,
eu estava noutro local
e uma certa senhora pode confirmar isso.
Essa senhora tem nome?
Claro que tem,
mas não o saberá por mim.
Chamo a depor o Major Porter.
Major, é verdade que foi levado a ver o cadáver?
É verdade.
- Conseguiu identificar o homem? - Consegui.
- Parece muito confiante. - Não tenho qualquer dúvida.
O homem que vi era Bobby Underhay.
Boa!
Sra. Cloade, o Major Porter identificou o morto como sendo o Sr. Underhay,
sem qualquer dúvida.
O que acha disso?
Acho que o Major se enganou.
Mas ele tem a certeza.
Serviu com o Underhay em Mombaça, combateram juntos...
Se o Major era amigo do meu marido,
porque é que o Robert nunca mo apresentou?
Todos os dias, durante dois anos, vi o Robert Underhay tomar banho.
Ouvia-o cantar "Your Baby's gone down the Plug Hole."
Dormi ao lado dele.
O Major Porter fez estas coisas?
Eu adorava o Robert e conhecia-o.
Ele morreu e foi horrível.
É uma loucura afirmar que ele ressuscitou,
que veio de África para Warmsley Vale e que eu não o reconheci.
A Rosaleen é atrevida.
E ainda por cima, tem recebido telefonemas.
O de sempre, alguém a dizer asneiras. Não podemos fazer nada.
Sr. Inspector, ajude-me com um idioma.
Quando Monsieur Hunter diz que não tem qualquer posição,
isso significa que se considera um homem desocupado?
Talvez.
O trabalho dele é construir estradas.
- Monsieur Hunter é construtor? - Não, é engenheiro.
Ou era até sair a sorte grande à irmã.
Fazer túneis em montanhas, coisas do género. É um especialista.
É uma informacão deveras interessante.
Seja o que for, está feito se a senhora não der as caras.
Vou apanhá-lo e será enforcado.
É servido?
Monsieur.
- Posso falar consigo? - Oui.
Não é correcto falar disto aqui, mas não sei o que fazer.
Pedi-lhe para encontrar o Underhay e para mim..
- Para nós, encontrou-o. - Oui.
Resta é provar isso em tribunal.
O Rowley teme que o dinheiro usado para lhe pagar
caia agora nas mãos de advogados.
O Poirot abdica do pagamento.
É o meu presente de casamento.
Mas que gentil! Não é, querida? Tão generoso.
Monsieur Poirot sabe sempre o que faz falta às pessoas,
mesmo que elas não o saibam.
A minha experiência diz-me que as pessoas sabem sempre,
mas por vezes, estão relutantes em admitir.
Excusez-moi.
Sabe que quando enterram o padre ele fica de frente para os paroquianos?
Porque no dia do Juízo Final e os mortos ressuscitarem,
ele pode recebê-los e levá-los pelos portões do paraíso.
Esta terra é linda.
Ele não me vai liderar a mim.
Não devia dizer isso. O desespero é pecado.
Já não estou ao alcance da misericórdia de Deus.
Ninguém está fora do alcance da misericórdia de Deus,
jamais.
Tentei rezar
e sinto...
que sufoco.
Deus é paciente.
Sou apenas uma menina do campo. Nunca pedi isto.
Valha-nos Deus Nosso Senhor...
Mas sou uma ordinária.
Mentiu?
- O homem que viu era o Underhay? - Não.
- E o seu irmão matou-o? - Não.
É o que acha a Polícia.
Eu não sou o inimigo
e penso que a posso ajudar,
se me deixar.
É o David.
Preciso do David.
David.
Olha para ti. A missa deve ter sido linda.
Eu o senhor agente estamos muito amigos.
Vamos, Sr. Hunter.
Não.
David, isto tem de acabar já.
- David, por favor. - Ainda agora começou.
Vamos.
Monsieur, ansiava pela sua visita. Queria falar consigo, mas não pude.
Eu reparei na missa que não estava feliz.
Mudei e não sei como reagir.
Não mudou nada.
Foi para África porque queria sair de Inglaterra, certo?
O que era Inglaterra para si? Uma escola velha, má comida,
um clima horrível...
- Foi tudo isso. - Non.
Saiu de Inglaterra porque queria escapar a Rowley Cloade
e ainda quer.
- Falou com o David. - Non.
Mas a menina falou. Ele referia-se a si no tribunal, certo?
- É incrível para descobrir segredos. - É a minha profissão.
Falámos durante...
uns minutos apenas,
aqui, neste jardim.
Achei que aquele homem...
Preciso dele.
Mesmo que me batesse, beijava-lhe as mãos e venerava-o.
E o David Hunter colocou a vida dele nas suas mãos.
Sabe porquê? Para a forcar a avancar.
Para o salvar da prisão tem de dizer: "Sim, era eu.
Eu estava com ele nessa altura."
E o Rowley irá acabar consigo.
O David quer salvar-me de um casamento sem amor.
Talvez,
mas talvez a use num jogo perigoso e cruel.
É o álibi dele
e tem de se apresentar.
Monsieur.
- Madame. - Como foi a missa?
Não frequentamos a igreja. O Lionel é ateu
e eu confesso-me com São José de Arimateia, pelo que é dispensável.
Sente-se.
- Quero ver os seus olhos... - Não quero incomodar.
Ele está a dormir.
Tem imenso índigo por resolver na sua aura.
Eu sei que é um problema.
Pronto.
Em que o posso ajudar?
Vê? Nunca saiu daqui.
Doutor, é capaz de me dizer
se os aspectos médicos deste caso são satisfatórios?
- Kathy? Pire-se. - Está bem.
Não posso estar presente quando fala de sangue e tragédias.
Vou só à casa de banho.
Não sofre dos intestinos?
Felizmente, não.
Boa constituicão e de consciência tranquila.
Eu digo-lhe o problema dos aspectos médicos deste caso.
Ele não morreu com a arma do crime.
Está cheia de sangue e cabelos, mas...
- Tem a forma errada. - É inteligente.
Sr. Doutor, onde estava na altura do homicídio?
Aqui.
Fui chamado pela Cecile Leadbetter.
Tive de a ouvir falar durante uma hora, mas paga bem.
Pode confirmar. Acorde-a.
Mas terá de a aguentar.
Se me dá licenca...
Só mais uma coisa.
- Madame Rosaleen Cloade. - Sim?
Acho que ela não está bem.
Importa-se de a ir consultar que eu pago a conta?
Claro.
Ele não morreu com a arma do crime.
Tem a forma errada.
Alto lá.
- Madame. - Sei muito bem quem é.
É um proxeneta.
- Já vi as flausinas por aqui. - Flausinas?
A subir e a descer as escadas na noite em que o idiota morreu.
Vi aquela cara maldosa com o cabelo tapado por um lenço cor de laranja.
Já o percebi.
A senhora do lenco. Subiu ou desceu as escadas?
Estava a descer à pressa
depois de ter satisfeito o seu cliente no quarto número três.
- Enoch Arden. - O quê?
- Fez essa observacão à Polícia? - Onde está ela?
Se a trouxer cá, conto tudo aos patifes.
O que me conta são pequenos nadas que são tudo para o Poirot.
Sim?
Sou eu, o Poirot.
Merci.
- Estamos mesmo sob suspeita? - É ridículo.
Se fosse o Underhay, prostrava-me aos pés dele. Seria o nosso salvador.
Sem dúvida.
É a posição mais desejada para o chantagista, não?
As provas indicam que o homicida é uma mulher.
Não têm de dizer nada a Poirot,
mas pode poupar-vos das intrusões menos delicadas da Polícia.
Muito bem. Eu estava aqui com a Adela, a jogar...
- Ao enforcado. - Ao enforcado.
Viram? Não custou nada.
Poirot tem de ir.
Diga à sua filha que lamento não ter tempo para a ver.
Só mais uma coisa.
Qual foi a última palavra que enforcou o homem?
Cutelo.
É uma espécie
de ferramenta.
Já sei.
É a mistura de martelo com machado.
Au revoir.
- Quer mais alguma coisa, Major? - Não, obrigado.
- Foi só isto que pedi. - Com certeza.
Trago novidades.
Os Cloade estão com azar.
Têm de encontrar outra pessoa que identifique o Underhay em tribunal.
Discreto na vida e indiscreto na morte.
- Porque não me deixou um bilhete? - E deixou, mas não para si.
"Caro Gerald", empregado do clube,
desculpa o incómodo. Bebe um copo comigo. Saúde."
Juntamente com o bilhete deixa cem libras.
Mesmo nestas circunstâncias, é uma bebida cara.
Lamento a demora. Infelizmente, o Jeremy não está.
Poirot veio falar consigo.
Tenho uma informacão que a pode perturbar.
Mas penso que já está ao corrente de tudo.
- O seu irmão? - O Charles.
Infelizmente, ele morreu.
Que notícia horrível.
- Quando soube disso? - Só tive a certeza agora.
Mas já sabe de tudo há vários dias, não é?
Nem pense que vou chorar à frente de um estranho.
Está desejoso de contar como descobriu. Pode comecar.
O Poirot vê coisas. É um hábito que não consegue alterar.
Parecia-me provável que um membro dos Cloade
montasse um esquema para se armar em Enoch Arden.
Poirot achou que tinham contratado um actor.
Mas enquanto estava à sua espera, viu as fotos da sua família
e deu conta de um espaço,
um espaço de onde foi retirada uma foto.
O Charles.
Nunca fomos íntimos.
O suficiente para o convencer a vir fazer de impostor.
- E isso custou-lhe a vida. - Dinheiro, Monsieur.
Negociei metade da minha herança
e ele veio logo a correr. Sempre foi um homem mesquinho.
Mas muito confiante. Comprou um Bentley
e passeou-se por Londres a comprar fatos, quadros, vinhos...
Ninguém recusa os nossos cheques se chegamos num Bentley.
Mestre na lábia com uma confianca inabalável.
Quando o Hunter me humilhou, pensei logo:
"Preciso do Charles."
Lamento que tenha morrido.
E o Major Porter? Também tem pena dele?
- O quê? - Suicidou-se esta manhã.
Deixou todo o suborno a um empregado que mal conhecia.
Foi o acto de um homem desesperado pela sua própria corruptibilidade.
Que suborno?
Não subornou o Major Porter
para identificar o seu irmão como sendo Robert Underhay por cem libras?
Não!
Então, o que achou quando ele foi depor? Uma mentira vergonhosa!
Achou que não ia conseguir suportar entrar num tribunal?
Sinceramente,
já nada me surpreende.
O mundo está louco.
Ainda o assustei.
Considere isso um exame ao coracão. Foi de graça.
Já a Rosaleen...
- Como a achou? - Agastada.
Deprimida. Nada que não se revolva com suplementos vitamínicos,
que já forneci.
O único problema que tem é o choque da explosão.
E viver com um irmão mesquinho também não ajuda,
mas isso já fica fora do meu alcance.
Pode pagar até 30 dias.
La douloureux.
O momento trágico em que se paga pelo que se consumiu.
Ela foi horrível.
Sempre muito altiva e esperando que arranjássemos o dinheiro,
e depois toda matreira com a maneira como fala e as roupas que veste...
Mas o seu depoimento pode ter salvado a vida do irmão dela.
Isso não é ser matreira, é ter coragem.
E o que acha Monsieur Rowley da sua admissão?
Ele não sabe.
Ainda não sabe.
Queria falar com o David primeiro.
Foi por isso que vim. Soube que ele foi libertado.
O que foi?
Não, Mademoiselle, por favor.
Eu entro primeiro.
Trop tard?
Ainda vamos a tempo. Está a respirar.
Traga sais de cheiro e chame uma ambulância.
Sais de cheiro e uma ambulância!
Ajude-me a levá-la para a cama.
Deite isto fora e traga água gelada e toalhas.
Peço desculpa, mas às vezes é preciso gritar para ter respostas.
Foi magnífica.
Posso?
Madame, posso?
Não percebo porque isto sucede.
É o resultado da ingestão de morfina.
Mesmo para alguém fraco como Madame Cloade
a dose foi substancial e com a intencão de a matar.
15 a 20 ampolas.
Certainement. Devia ter morrido, mas não morreu. Porquê?
Mas que cena linda...
- David... - Não fales comigo.
Não olhes para mim. Nunca te pedi nada.
Não te fico a dever nada por teres ido à Polícia.
É a si que tenho de agradecer por salvar a minha irmã?
Apanhou a Lynn Marchmont em flagrante, a envenená-la?
O único flagrante aqui é o seu, o responsável pelos venenos.
Regulo a quantidade de ópio que a Rosaleen toma desde da explosão.
Onde quer que vamos, essa porcaria é guardada a sete chaves.
Mas hoje não.
Non.
A sua irmã quis suicidar-se.
Quem a ajudou?
Peça àquela mulher que se afaste da minha irmã.
Só quero ver a Rosaleen.
Mademoiselle.
A morte destruiu
tudo aquilo que está perto de mim
e profanou
tudo o que era meu.
Uma tentativa de suicídio e um suicídio bem sucedido
e só um homicídio de jeito.
Não percebo nada.
Sr. Poirot.
- Da Scotland Yard. - Merci.
Como temo a resposta que está neste envelope.
Se for "não",
então, Poirot está enganado desde o início.
Mas se for "sim"...
Imbécile.
Pediste os jornais, leste-os... Devias bater na boca
por não ter já feito esta pergunta.
A resposta é "sim".
Então, já sabe quem é o homicida?
Não houve homicídios em Warmsley Vale.
Contudo, abrigamos alguém culpado de uma chacina abominável
que vitimou muitos inocentes, muitos!
A carapaça foi arrancada, mon ami,
e o mal foi revelado.
Rowley.
- Esteve a chorar. - E em breve, voltarei a chorar.
Podemos falar aqui ou vamos para dentro?
Pode ser aqui, perto do estrume.
Não posso casar consigo, Rowley.
Sabe disso, não sabe?
- É um alívio, não é? - Como assim?
- Cada um esperou pelo outro... - Fiz uma pergunta!
Não fomos feitos um para o outro
e fingir o contrário seria a nossa ruína.
Então, fui feito para quem? la adorar saber.
Alguém que dê valor ao que tenta fazer aqui.
Alguém para quem...
isso seja suficiente.
Certo. Então, resolvemos que não chego para Lynn Marchmont.
Não faca isso.
Não me diga o que fazer. Já não manda em mim.
A questão a colocar é: Quem chega para ela?
Quem é o sortudo?
É o David.
Amo-o.
E ele ama-me.
Não imagino que sejamos felizes juntos,
mas a ironia está no facto de eu não querer saber.
O amor é mais importante que a felicidade.
Sua vaca! Sua vaca maldita!
O amor é mais importante que a felicidade? Sua vaca insensível!
- Ele não te terá, não será justo. - Por favor.
Já matei duas pessoas por amor a ti. E o que fez o David? O quê?
- Cuidado! - Monsieur Cloade.
Vai ajudar a senhora a levantar-se, immédiatement.
Chegou a hora do Poirot falar.
A morte de Rosaleen Cloade.
Quem já não pensou nisto?
Será algo mais conveniente para a família Cloade?
- Ela não morreu, Poirot. - Non, Monsieur. Ela vive.
Mas se o desejo matasse, ela já teria morrido mil vezes.
Tão dissimulado,
tão mesquinho...
E Madame com o seu comando das vozes do Além...
Vozes que por milagre falam consigo.
Um ódio mortal.
Identifique-se. Identifique-se!
Dormiu com um cadáver!
Vaca maldita.
Mas a sua irmã não aprovava e tentou fazê-la desistir,
mas não o fez.
Na noite do homicídio, encontrou-a. Sabendo que estaria sob suspeita,
ofereceu-lhe o álibi mutuamente conveniente do jogo "O Enforcado".
Cutelo.
- Sua anã irlandesa! - Katherine.
É o que ela é. Ordinária manhosa!
- Rameira nojenta! - Katherine!
- Já chega. - Bien Monsieur, o simpático médico.
Que na noite do homicídio veio cuidar de Madame Leadbetter,
durante quanto tempo? Uma hora?
Uma hora? No máximo, dez minutos.
Mas cobrou-me uma hora, o malandro.
O médico cujo sistema digestivo está arruinado
devido à quantidade industrial de morfina que consome.
Não admira esta família precisar de fundos.
Depois, Poirot pediu-lhe que examinasse Rosaleen Cloade.
Desde o julgamento que suspeitava dela quando reconheceu os sintomas...
de intoxicacão.
Comfirmavam-se.
Muito bem.
Um viciado que encontra um tesouro de morfina.
Não é verdade, doutor, que o seu roubo salvou a vida da paciente?
Na sua tentativa de suicídio,
ela consumira 15, 20 ampolas...
Mas só metade continha morfina, pois o resto...
tinha sido esvaziado por si e substituído por óleo de rícino.
O suplemento vitamínico. Queria cobrar-me 20 guinéus por ele.
Monsieur.
Está a arruinar esta família ao dizer coisas que não esqueceremos.
Tem de parar.
Não posso dizer que nunca pensei em dar cabo da viúva.
- Mas eu matei o Arden. - Oui.
O Charles...
A Bea chamou-me
e contou-me tudo antes de entrar. Senti-me em vantagem.
Mas ele ficou parado, com um ar altivo e a transpirar corrupção
e senti a raiva a apoderar-se de mim.
Não só já o tinha conhecido,
como vira a foto dele em casa da sua tia.
Desde que era pequeno, nunca me levaram a sério nem confiaram em mim.
Mas sabia que montavam um esquema para tirar o dinheiro a Gordon?
Porque não me disseram?
Pois e com o seu temperamento... Acabou.
- E bateu-lhe. - Como se não houvesse amanhã.
Ele bateu com a cabeca naquela coisa à volta da lareira.
- Percebi logo que estava morto. - E viu a sua oportunidade.
Arrastou o corpo para o centro da sala
e matou-o pela segunda vez.
Mas lembrou-se de limpar o sangue da lareira,
mas só limpou um lado.
O Poirot viu tudo.
Pelo relato entusiasmante da Bea, achei que tudo ficaria bem.
A visita do Hunter...
Sabia que a Lynn se apaixonara por ele.
Soube antes de ela saber.
E depois veio a triste comédia do pobre do Major Porter.
Como soube que tinha sido eu a pagar-lhe?
Por acaso não terá um cigarro, não? Não sei como, acabaram-se.
Ele não o incluiu no pedido por um cigarro,
pois já sabia que não fumava.
"Mas onde encontramos alguém tão conveniente?". Palavras suas.
E umas horas antes, tinha oferecido cem libras
à testemunha que sabia que Poirot iria apresentar.
Eu disse que matara duas pessoas.
O Porter morreu como se eu mesmo tivesse puxado o gatilho.
Duas mortes, mas nenhuma um homicídio.
Mas hoje, Poirot irá mostrar-vos um homicida que até a mim me espanta.
E a ordinária do lenco?
Madame Leadbetter, essa pergunta é muito pertinente.
Não percebi a história dela.
Mas ela está aqui connosco.
A homicida insensível de quem falei.
Inspector.
Só por curiosidade, Monsieur Hunter, pode colocar o lenço?
- Terá de me convencer. - Muito bem.
Inspector, faço bem em presumir que ainda tem consigo o batom?
Está aqui.
- S'il vous plait , faça-nos o favor. - Não.
É uma ofensa.
E a altura não é a melhor.
Então, explique-nos porque achou isto necessário.
Importa-se o Poirot de o fazer?
Parece gostar de ouvir o som da sua voz.
Muito bem.
Às 18h30, voltou aqui para dizer a Monsieur Arden
que lhe pagaria o dinheiro da chantagem,
mas encontrou-o morto
e percebeu que podia ser acusado de um crime que não cometeu.
Não pode estar aqui, tem de ir para Londres.
Por isso, procura...
Não, conversa com Mademoiselle Marchmont
e deixa escapar que tem de apanhar o comboio das 19h02 para Londres
e que lhe ligaria pouco depois das 22h.
Pas possible, Monsieur. Não foi a Londres!
Voltou aqui com roupa emprestada,
para criar o álibi perfeito do crime que não cometeu.
Deixou uma pequena pista à Polícia, o batom.
Fez tudo para criar a ilusão de que às 20h30 Enoch Arden estava vivo.
Vá , miúda, pira-te.
Imitou a voz dele
e certificou-se de que Madame Leadbetter o via sair à pressa.
Fale-nos do telefonema.
É essa a parte que me intriga.
Tal como lhe tinha dito, precisamente às 22h04,
Rosaleen Cloade liga para Mademoiselle Marchmont.
Tenho uma chamada de Londres.
- David? - Estou aqui.
Isso só prova que estou alerta aos subterfúgios malvados
a que esta família recorre, mas não prova que sou o homicida.
Depois, deixou o armário da morfina destrancado.
Sim, fui descuidado. Porque fiz isso?
Sabia que se lhe desse a oportunidade, ela se suicidaria.
A missão final, para seu deleite.
Jamais.
Jamais faria mal à minha irmã.
Não. Mas a senhora que está ali ao canto
não é sua irmã.
Não. Chama-se Eileen Corrigan,
uma simples camponesa, como me disse na igreja.
E digam os jornais o que disserem,
ela não morreu em Mayfair há dois anos.
Mas a verdadeira Rosaleen Cloade morreu.
Porquê? Porque a matou!
O Cloade que mais odiava era a Rosaleen.
No seu casamento feliz com Gordon Cloade,
excluíra-o a si, o seu primeiro amor,
a sua irmãzinha rendera-se a outro homem.
Mas já tinha um plano para tratar dela.
Conseguira enfeitiçar uma criada,
jovem, irlandesa e que servia a sua irmã.
Chamava-se Eileen Corrigan.
Seduzia-a
e engravidou-a
de propósito.
Depois, obrigou-a a abortar.
- É mentira. - Não é nada.
Depois da missa, Eileen disse estar fora da misericórdia de Deus.
- Ela teve um aborto espontâneo. - Non, Monsieur.
Ela fez um aborto.
E era essa a sua intencão inicial.
Queria arruinar a alma desta rapariga
simples e católica.
Queria deixá-la tão aterrorizada com a vida, que o seguisse,
alimentada pela morfina
e controlada pelo terror,
Eileen Corrigan faria tudo o que lhe mandasse.
Porquê? Porquê?
Porque Monsieur Hunter lhe ofereceu a salvacão se obedecesse
e o fogo do Inferno se não obedecesse.
E o que queria dela nesse dia era transformá-la
na viúva de Gordon Cloade.
A sua irmã sabia que o casamento dela o perturbara
e queria aproveitar este almoço para reconciliação.
Queria pedir-lhe perdão e pedir-lhe para partilhar da alegria dela.
Santo Deus, David... O que se passa aqui?
Não a iria perdoar.
Castigou-a ao ficar com a fortuna dela
e iria enviar a sua única irmã para uma morte violenta.
Corta-me.
"Corta-me a cara,"
foi o que disse o Sr. Hunter.
E foi isso que eu fiz
e senti prazer.
A sua irmã
voltou para perto do marido.
Dinamite.
Não houve nenhum acidente com gás.
Não, uma carta da Scotland Yard, que recebi hoje,
contém as provas forenses que confirmam as minhas suspeitas.
Tratou-se da explosão premeditada de uma bomba.
Um aparelho construído por si, David Hunter,
engenheiro e construtor de estradas,
Quão depravado,
quão mesquinho tem um homem de ser
para causar a morte trágica de tantos inocentes
com apenas um homicídio em vista?
Se Deus deve recusar a sua misericórdia a alguém
será certamente a si.
Mas há uma coisa que não sabe.
Quantas barras de dinamite coloquei à volta desta sala?
Nem eu mesmo sei,
foi algo feito à pressa.
Mas é o suficiente para fazer este bar voar uns 80 metros.
Não o fará.
Não o fará,
porque me ama.
Ama-me, David.
E desta vez, irá preocupar-se com a sua amada
e não a vai destruir.
Acho que não vou.
E aliás,
não há dinamite nenhuma.
Mas enganei-vos.
O teu bebé morreu
O pobrezinho É tão magrinho
Que morrerá num instante
DAVID HUNTER MORRE ENFORCADO
Miss Lynn Marchmont.
Mande-a entrar, George.
Que surpresa tão inesperada. Isto é para mim?
Não me trouxe popularidade no metro. Abra.
Foi ontem. Decerto leu no jornal.
Os membros da minha rica família que ainda me falam dizem que tive sorte.
E o que lhes responde?
Basicamente, despeço-me.
- Vai voltar para África? - É o meu lar.
Mas volta para ver Poirot, um dia destes?
Não sei, talvez. Não prometo nada.
Abra lá isso
antes que chore e não quero chorar.
Comprei isso a um árabe.
Tem como função proteger a sua casa, para só entrarem cá coisas boas.
Escreva-me uma carta.
Gosto das suas cartas.